делят кровь на истину и плесень

*   *   *
                Как безумные мельницы
                Машут войны крылами вокруг.
                Николай Заболоцкий

Жизнь прожить — в безумье перейти,
будто в партию, религию и секту,
со-безумцам донести в горсти
скудную накопленную сметку.
Сомневаюсь: что за ерунда,
всё не так, как есть на самом деле...

Между пальцев протекла вода,
только капли смысла уцелели.

Ты безумен, если верен им,
словно трезвый тонешь в пьяном хоре,
если до конца не растворим
в ложном синтетическом растворе.
Там у них наощупь и навзрыд
делят кровь на истину и плесень,
там на совесть потеряли стыд
и на взрывы поднимают песни.
Хаос правит.

Но не зря слова:
«есть в безумии какая-то система».
Мелко мелют жизни жернова,
даже если нам взорвали стены,
даже если дамбы прорвало,
даже если снег метёт останки -
жёрнова тяжёлое крыло
перемелет взорванные танки.

Амальгам успешное литьё
лик безумный в зеркале размоет…

Только память не найдёт покоя,
глаз и рук не тронет забытьё.