Пришедшие с войны однажды спросят:
- Где наша правда сермяжная и острая,
до пят раздетая, простоволосая?
Где её носит не худую и не толстую?
Быть может, заблудилась в чистом поле?
Устала, сбила ноги, кричит от боли?
Изранена неправдой, еле дышит?
Поэтому её никто не слышит.
Зачем её оставили у врат?
Должна быть вся, как есть, но нарасхват.
Когда не приглашали за столы?
Зачем не защитили от хулы?
Бывало гнали… (не знаем, с чьей подачи)
с парадного крыльца, от стен обид и плача.
Должна быть дочерью вам века переломного,
но не пускали дальше вычурных приёмных.
Кто позы принимал козырного ферзя?
Вас правда донимала, что некуда деваться?
Кто говорил, что можно ошибаться,
но только врать нельзя?
У правды – имена! Неправда безымянна.
Единожды солгавший, врать будет постоянно.
Пришедшие с войны, держа в узде свой мат,
однажды спросят с тех, кто в этом виноват.
Однажды
© Copyright: Александр Вайт, 2026
Свидетельство о публикации №126012502825
Свидетельство о публикации №126012502825
Рецензии