Ты меня убиваешь

Ты меня убиваешь. Поглощаешь меня вязким дёгтем.
Я могла здесь остаться – на пледе осевшей пылью,
Рваной нитки куском и обрезанным серым ногтем,
Но ты вычленил всё, что тебе не совсем подходило.

Я заглохла, я выдохлась, я к тебе приползала остывшей.
Я искала тепла твоих точек, рвалась к ним, как Кири.
Я хотела сочить. Но ты как-то сумел напрочь выжать
Весь мой сок в кем-то брошенный с кучей окурков дайкири:

«Потому что твой вкус – недожатая долька лайма.
Потому что твой свет – ***та, если я не сгораю.
Потому что сама ты – ничего, я тебя уважаю,
Только нет ничего. И ты знаешь, и я это знаю».

Я бурю горизонт и бесцельно впиваюсь в пушку.
Я могла б рассказать подушке, коллеге с кружкой:
У меня без тебя – ничего. Но моим подружкам
Всем за 30, и все до фига понимают:

Если тошно до рвоты – два пальца – и на работу.
И нельзя удавиться, если ты родила кого-то.
И ответственность – наше что-то, святое что-то.
И я знаю. Я правда всё знаю. Я правда знаю.

Я бредовая сухость идей, я позёмка в марте.
Я печальная дань подростковости и зарплате.
Я разбитый таран в твои личностные границы.

Я бесцельная скорбь по тому, что могло получиться.