Автор не установлен

Я проснулся с мыслью. А что если она не моя?
Но так уютно легла, как рубашка своя.
Кто-то вложил мне её тихо, сложив любя,
Пока я собираюсь между сном и явью, храпя.

В голове вновь ремонт: кто-то сверлит идеи,
Кто-то шепчет: «Так нужно. Так делают все психеи».
Где же тут я? Меж реклам, ересью и мороком
Выбирая быть собой или стать творогом».

Таракан мелькнул в голове, он философ, не гад.
Он видел эпохи падения стен, завершающий акт.
Смеётся: «Творец, это тот, кто созиданию рад.
А ремесленник копир, собирая тени наугад».

Припев:
Кто говорит во мне, когда я замолчу?
Кто выбирает шаг, если сейчас я стою?
Если мысль от меня, почему она чужая?
Если не моя, почему я с нею засыпаю?

Собираю разбираю, себя как битую мозайку,
Этот фрагмент не мой, а этот вроде про незнайку.
Кто автор сценария жизни? Или я просто механик,
Крутящий рычаг в голове, ожидая идейный шарик?

Учили: «Думайте сами», и выдают инструкции.
Говорят: «Будьте свободны», но в рамках продукции.
А истина спрячется где-то в паузе фикции,
Сомнения, что ещё не поддались дикции.

Кто-то хочет, чтоб я был всегда виноватым,
Кто-то знаменем, верно направленным, сжатым .
А мне бы просто остаться живым спокойным узлом.
Записавшись между страхами, иронией и возможным огнём.

Кто говорит во мне, когда я замолчу?
Кто выбирает шаг, если сейчас я стою?
Если мысль от меня, почему она чужая?
Если не моя, почему я с нею засыпаю?

Так если я не продукт и не последствие чья-то мысль,
Я словно трещина, не фасад, спрятанный смысл.
Значит, поток моих мыслей  не вязко бесполезная  слизь,
А свидетель, что выбирает сам, а ты угомонись.

Ловя себя на том, что боюсь внутри тишины,
Вдруг без голосов, не останется я и мы.
Вдруг я только пауза, щель между строк,
Где не кричит алгоритм, не рождается слог.

Мир любит простых, с ярлыком и штрих-кодом,
С удобным ответом, предсказуемо чётким исходом.
А я загружая мысли, как странный вопрос,
Слишком сложно живой, чтоб использовать репост.

И пусть мне не выдали единых инструкций,
Кроме вечных сомнений и странных конструкций.
Я не простенький фасад и не слепок чужой,
Я место выбора. Шум, прибой или точный сбой.

И даже если мысль пришла чужая её не боюсь,
Докопаясь спрошу, откуда ты, прежде чем срастусь.
Пусть я трещина мира, не ровная грань,
Зато через трещины
         проникает огонь, не очередная дрянь.

Кто говорит во мне, когда я замолчу?
Кто выбирает шаг, если сейчас я стою?
Если мысль от меня, почему она чужая?
Если не моя, почему я с нею засыпаю?