Так идёшь себе, идёшь –
Где-то смерть свою найдёшь,
А не то – другую:
Не свою – чужую.
Младшим – боль, а старшим – проседи.
Прочее – херня.
Пожалей их, Господи!
Забери – меня!
В горле запрокинутом
Пузырится жизнь.
Шрифтом опрокинутым
Светится: «Держись!».
Ржут тугие лошади,
Рвутся из огня.
Отпусти их, Господи!
Забери – меня!
Страшно ли? Серьёзно ли?
Может быть, и врут –
Мол, по високосным
Поэты шибко мрут.
Славно ведь и просто,
Ведь поэт и я:
Видишь меня, Господи? –
Забери меня!
Ласковое лето.
Сердце, замолчи!
Белая карета,
Синие врачи.
Лучше завтра пропади,
А сегодня я.
Я готовый, Господи!
Забери меня!
18. Молитва
© Copyright: Министерство Луны, 2026
Свидетельство о публикации №126012408821
Свидетельство о публикации №126012408821
Рецензии