Наши классики были неправы,
Нам не жить в утопичном раю.
Закрутило спиралью державу,
И бросает на самом краю.
Молчаливые снова в шинели.
Недовольных привычно ломать.
Разве только флажки потускнели,
Что в полях растянули опять.
Дали место,- мол, жил не напрасно,-
Рядом с вечно осипшей ордой,
Только душу замазали красным,
И охотники рядом со мной.
Те, кто дружбой кичится, едва ли
Вспомнят, что я кричал им в ответ.
Вижу, память мою обглодали,
Словно трупные черви - скелет.
Был ли толк, достоверно не знаю.
Я не жив, в том сомнения нет.
Но уверен, жива волчья стая,
Чей флажки перерезали след.
За свободу цепляясь клыками,
Я и в ангелах буду собой.
Серым людям не сладить с волками,
Не закрыть за флажковой чертой.
***
© Copyright: Александр Лапшин 4, 2026
Свидетельство о публикации №126012408766
Свидетельство о публикации №126012408766
Рецензии