А завтра я куплю себе вина
В подвальном магазине за углом.
Подавленный, как бунинский Игнат,
В снегу у дома, звонко-голубом,
Не чующий мороза, прокрадусь
Под месяц, под сиянье посреди,
Под белую замедленную ртуть
Сосульки, затвердевшей в сталактит.
И выпью. И, закрученный в метель,
Осяду на вращение частиц
Космических и выдуманных тел,
Способных из безлюдицы слепить
Вселенную. И даже этот двор –
Бескровный альбинос под фонарём.
Так сделан – из всего и для всего –
Я в нём.
Игнат
© Copyright: Сагайдак Светлана, 2026
Свидетельство о публикации №126012408167
Свидетельство о публикации №126012408167
Рецензии