Писаке

То бишь мне. Завтра, 25 января у меня день рождения. И честь стихоплета написал вирши.

 Поэту

В  ночи. Он мрачен и угрюм,
Склонившись над столом в покое.
Перо ..и тонкое, живое —
В тиши рождает мерный шум.
Вдали от повседневных дум,
Владея тайною одною,
Он связан с нами и тобою,
Возвысив наш свободный ум.
Горит свеча. Тень на стене
Рисует профиль вдохновенный.
Так в этой бездне сокровенной
Он предан нашей глубине.
В полночной, строгой тишине
Слагает стих он неизменный,
Чтоб наш союз, для всех нетленный,
Впотьмах причудился во сне.

Пусть суета иль тайный враг
Грозят разрушить наши связи —
Он чертит верность в каждой фразе,
Рассеяв полночи зигзаг.


Скрежещет сталь. Минуты спят.
В чернилах тонет сумрак кельи.
Мы не предались праздной лени,
Пока сердца покой хранят.
Пусть за окном века бегут,
Вставая тенью на колени —
Поэт в тиши ночных молений
Хранит наш истинный уют.
Он чертит круг. Внутри — друзья.
Там нет корысти и притворства.
Залогом чести и упорства
Прочерчена его стезя.

И лист, исписанный едва,
Вдруг вспыхнет внутренним сияньем.
Своим молитвенным стараньем
Он чувства облекал слова .
Пока в нем память та жива,
Мы связаны одним дыханьем,
И горьким, сладостным признаньем
Увенчана его глава.