Кожа помнит всё. Она дышит шёпотом шрамов, хранит карту боли, начертанную не ножом, а временем. Колючая проволока тянется по ней, как холодная мысль, — сталью прижимает к реальности, чтобы не взлететь и не исчезнуть. Шипы царапают, напоминая: жить — значит чувствовать, даже когда чувства режут.
А между ними — ромашки. Грязные, упрямые, не из гербария. Они тянутся к свету не потому, что верят в милосердие мира, а потому что иначе не умеют. Их лепестки пахнут пылью и кровью, но в этом запахе есть тепло — слабое, почти стыдливое, и потому настоящее.
Боль здесь не враг и не бог. Она — ток. По нему нежность идёт дальше, не спрашивая разрешения. И если прислушаться, можно услышать, как под кожей смеётся жизнь: хрипло, сквозь зубы, но упрямо — как цветок, который выбрал ржавчину вместо пустоты.
Ромашки на колючей коже
© Copyright: Федон Элис, 2026
Свидетельство о публикации №126012407248
Свидетельство о публикации №126012407248
Рецензии