Глотками

Что для меня "полюбила ", знаешь ли?
Не страсть сумасшедшая, когда сносит крышу...
Не небо пьянящее, что звездами разукрашено...
И не полеты в бессоннице ночью. Звезд выше.

Не поцелуи, что обжигают губы и кожу...
Не шепот горячий на ухо, обрывками...
Не тел сплетенье на теплом измятом ложе.
Не смех и не стон в экстазе, с криками.

Нет, нет, и в любви это все есть. Конечно же!
Иначе поэт любить не умеет, наверное.
Все, что по любви-святое, безгрешное.
Любовь каждый раз накрывает. Как первая...

Но есть кое что, такое интимное, тайное.
И если уж чувствуешь это, то прочь все сомнения.
Влюбленность-ручей, а любовь-воды бескрайние.
Бескрайние и бездонные, с разным течением.

Страсть раздевает и пьет жадно, как мученик.
Любовь... Пьет глотками. И делится каплей последней.
Влюблённые все в первый месяц вместе, вдвоем, неразлучные.
А после-вдвоем кажется вечной неделя...

В любви всегда ждешь. Спокойно. Мучительно.
Неделя и месяц... И год. Рука об руку.
В любви время кажется быстрым и незначительным.
Хотя, со временем страсть от любви не доводит. До обморока.

Так страсть ли, влюблен ли, люблю, как же это понять?
Открою тебе личный и очень тайный секрет:
Любимого... Хочется просто крепко обнять.
И не отпускать от сердца. На много зим и лет.

15.01.26

О любви:все, что вы хотели спросить