Баллада о матери

Расскажу вам не сказку, а быль…
В том селе, где жилось небогато,
Там, где ветер гнул вольный ковыль,
Родились друг за другом три брата.

Подрастали на радость родне,
Работящие, верили в Бога
И не думал никто о войне,
Что стояла уже у порога.

Почернел голубой небосклон,
Заалел он кровавой зарницей
И тревожный набат, словно стон,
Полетел над родною станицей.

Проводили сначала отца,
Повзрослеть им пришлось очень рано,
И со всеми ждать стали конца
Той беды, что ворвалась нежданно.

Но война всех косила подряд,
Кровью залит был край наш передний,
И пошел за отцом старший брат,
А потом мать простилась со средним.

Как молилась ночами она:
«Ты оставь хоть последнего, Боже!
Ведь и так забрала всех война,
Кто всего был на свете дороже!»

Всё просила и плакала мать,
Но судьба была неумолима:
Срок пришел, довелось ей обнять,
Проводить и последнего сына.

А оставшись одна – поняла:
Не вернутся в родную сторонку,
И она оказалась права –
Принесли ей на всех похоронки…

После каждой – сажала дубок,
Возле дома, у самой ограды,
И шептала: «Ну, здравствуй, сынок!
Вот опять мы с тобой будем рядом».

Только этим теперь и жила –
Сидя здесь, всё о них вспоминала.
В день рожденья – конфеты клала,
А в день смерти – свечу зажигала.

Те дубы там шумят много лет,
С ними рядом – теперь и берёзка,
Словно память о страшной войне.
Будто эхо её отголоска….