К Дню рождения В. С. Высоцкого

Писать сегодня мне невмоготу,
Слов авангард рождается не броским,
При том, сегодня, - на своём веку,
Свой день рождения празднует Высоцкий!

Пятиконечный, многоцветный дед,
Как орион с небес к обеду сходит,
И всех зовет на праздничный десерт,
Яснейшими размерами риторик.

Всё как тогда, без замудренных слов,
И скачут как скакалки его рифмы,
На нём известный твидовый покров,
И полуклеш и набок восьмиклинка.

Он говорил, я голос узнавал,
И повторял по памяти куплеты,
И средь пробела я ему сказал, -
Вы кажется по старому одеты?!

Сказал ему, а что ещё сказать, -
Кто я, кто он, какие идеалы?!
Ему восемьдесят восемь и опять,
Он покоряет, даже без гитары.

Я лишь лица его не разглядел,
Наверно это не было так нужно,
И накатило, - ну какой он дед,
Лишь сорок два и на века окружно?!

Уставший луч  с портрета отошёл,
И с песней стихли пузырьки в бокале,
Я пригубил и стало хорошо,
Шли по ТВ анонсы "Вертикали".