Разговор с Богом. Продолжение

Я спросил: «Где предел Твоему полотну,
Если звёзды вплетаются в тишину?
Если мир — это только случайный штрих,
То зачем Ты всё это навеки хранишь?»

Он ответил молчанием старых гор,
Развернув над землёй золотой шатёр:
«Ты не штрих, не песчинка в чужом краю,
Ты — глаза, что смотрят в ладонь Мою.

Я не Тот, кто судит с вершин высот,
Я — закон, что в каждой траве растёт.
Я не автор пьесы, не грозный рок,
Я — само пространство меж этих строк.

Ты искал Меня в храмах и в толще книг,
А Я в каждом выдохе в этот миг.
Ты считаешь время — за часом час,
Для Меня же «вечно» звучит как «сейчас».

«Но зачем тогда боль?» — я спросил опять, —
«Чтобы истину в пепле могли узнать?»
И раздался шёпот: «Взгляни на свет —
Ведь без тени и формы нет.»

Чтобы Дух проснулся и смог идти,
Нужен камень, лежащий на полпути.
Не ищи Меня там, где гремит гроза —
Просто посмотри в Свои же глаза».

И погасли звёзды. Взошла заря.
Я стоял у края, внутри весь горя.
Весь мой страх рассыпался, точно прах,
Я — Его дыханье в Его руках.