Покрывая землю акварелью
На пятки лету осень наступала,
С прощальной соловьиной трелью
Листва с деревьев облетала.
Подхватывал её залётный ветер,
Торопясь с собою уносил,
Утихал под вечер,
Бросал на твердь земную, прощения не просил.
Листва теперь кому-то стала колыбелью,
Иным - багряным одеялом,
А может быть постелью,
Ей больше не бывать зеленым покрывалом.
Судьбы порывы
© Copyright: Владимир Иосифович Червяков, 2026
Свидетельство о публикации №126012404878
Свидетельство о публикации №126012404878
Рецензии
