Кладбище возможностей

КЛАДБИЩЕ  ВОЗМОЖНОСТЕЙ
Там хоронят не мёртвых. Там хоронят тебя.

А вы уверены, что все ваши «потом», „когда-нибудь“ мы же все - таки пока ещё живы? Этот рассказ - не про смерть, не о том, что происходит с нашими Душами...
Он про то, что остаётся, когда вы живёте не своей жизнью.
Слушайте в темноте. И не удивляйтесь, если после - станет страшно молчать.
https://www.youtube.com/watch?v=jMPOY2Uhptc
Спасибо!

КЛАДБИЩЕ ВОЗМОЖНОСТЕЙ

Телефон зазвонил так, будто находился у меня в голове.
Не мелодия. Не вибрация. Обычный звонок. Старый, пластмассый, с большими кнопками аппарат. Звонок Настойчивый. Надрывный. А за окном глухая ночь. Время два часа семьнадцать минут.... (02:17)
Я лежал с открытыми глазами и терпеливо ждал, когда же он наконец перестанет сотрясать ночную тишину. Но он надрываясь продолжал выматывать мои нервы.
- Да, алло… - не выдержал я.
Пауза.
- Ты опаздываешь, - услышал я хриплый, высохший, как пожелтевшие страницы книги, которую давно никто не открывал, голос в трубке.
- Кто вы?
- Тот, кто закрывает...
- Что закрывает? -переспросил я внедоумении.
- Тебя.
Связь тут же оборвалась, словно кто-то выдернул шнур из розетки..
Я тряхнул трубку, дернул за кабель телефона. Тишина
Вызовова нет. Истории нет. Следов нет. Но ощущение осталось.
Знаешь это чувство? Когда понимаешь: тебя уже заметили, взяли на заметку...
Я встал с кровати, еще раз глянул на теле     фон и пошёл на кухню. Вода из-под крана, как мне показалось, текла слишком быстро, громко.
Часы тикали неправильно - будто сбиваясь куда-то спешили. Стрелки словно бежали на перегонки. Снова раздался звонок.
- Ты не должен был брать трубку, - произнес тот же голос с хрипотцой...
- Кто вы, в конце-концов?!
- Я - сторож.
- Сторож чего?
- Того, что ты убил, так и не дожив. Я нервно рассмеялся.
- Вы случайно, не ошиблись номером.
- Нет. Это ты ошибся жизнью.
- Что за бред вы несете? -вскрикнул я и бросил трубку.
За окном черной пеленой накрылась ночь... Все вокруг утопало в ночном мраке.
Я вышел из дома. Просто вышел. Без куртки. Без цели. И увидел их. Ворота. Ржавые. Тяжёлые. Скрипящие, при полном отсутствии ветра... На воротах висела кривая, как гримаса, табличка:

КЛАДБИЩЕ ВОЗМОЖНОСТЕЙ

Вход свободный. Выход - по результатам.
- Это сон… - прошептал я и расстерянно посмотрел по сторонам.
- Если бы, - ответили сзади. Я обернулся.
Передо мной как из под земли выросла фигура. Старик. Лицо как треснувший фарфор. Глаза - в них ничего не отражалось. Даже ночной фонар погас в пустоте его взгляда.
- Вы… кто? -протянул я втягивая прохладу ночного воздуха
Старик ответил
- Я здесь давно, - сказал он. - Дольше, чем ты думаешь.
- Это какая-то шутка, розыгрышь?
- Нет.- пожал плечами старикю. Это инвентаризация. Он толкнул ворота. Они легко открылись. Передо мной раскинулось клабище. Запах ударил сразу. Сырая земля. Гниль. Металл. На многих могилах надгробия перкосились, провалились в рыхлую черную землю... На каждом надгробии моё имя.
- Что это?  Это же не моё…
- Все так говорят, - перебил сторож. Я подошёл к первому надгробию с моим именем, мастерски выбитом в камне....
ЗДЕСЬ ЛЕЖИТ... ТЫ. Художник. Который не рискнул стать им.
- Я не художник.
- Все верно, потому что он здесь.
Следующее. ТЫ. Человек, который не ушёл вовремя. Остался.
- Хватит… - вспылил я...
- Ты сам сюда шёл, - произнес старик разводя руками. Из тумана доносился шёпот. Сотни голосов. Один - громче остальных.
- Не смотри…
- Поздно…
- Мы тоже думали, что ещё успеем…

Они выходили из кладбищенского тумана, из-за кустов и высоких тополей...
Я - но другой. Я - но сломленный. Я - но агрессивный, злой. Один из них подошёл ко мне вплотную.
- Ты вернёшься, - сказал он.
- Откуда ты знаешь?
- Потому что я не смог.
- Кто ты?
- Я - это ты, который всё понял слишком поздно.
- Можно выбрать иначе?
- Здесь? Неееет, здесь право на выбор уже нет. Поздно!
- Там, в Жизни? Ты уже выбирал.
Он рассмеялся. Под ногами земля была влажной, липкой. Свежей.
Изнутри, прямо под подошвами моих ботинок раздался глухой стук.
- Кто там? - прошептал я.
- Ты, - кортоко ответил сторож.
- Я жив!
- Ну... Это пока жив...
- Выпустите его!
- Скажи, а ты выпускал свои мечты, когда они стучались в твою Жизнь?
Я промолчал покусая высохшие губы... Стук по ногами стал настойчивее, громче.
- Пожалуйста…
- Слишком поздно для твоего «пожалуйста», - ответил старик.
Наконец мы подошли к последней могиле. Пустой камень смотрел на меня черной глыбой из мрака ночи...
-  А этот камень... для кого он?
- Для тебя, - произнес старик все тем же, хриплым голосом. Но... уже настоящего, - добавил он и окинул меня тусклым взглядом.
- А что будет, если я сейчас уйду? - не отрывая глаз от камня спросил я.
Старик опять окинул меня взглядом.
- Пока ничего... Ты, конечно, забудешь это место. Но оно тебя - нет.
- А если останусь? - не унимался я...
- Ну тогда ты станешь строжем, вместо меня. Я вздрогнул и обернулся к старику.
- Значит, ты когда -то здесь остался? Почему? Старик долго молчал. Потом посмотрел в темноту и сказал:
- Я выбрал безопасность. Его ответ окончательно запутал меня.

Я очнулся у тех самых, ржавых и скрипучих ворот.  Утро прокатилось по мне ярким солнцем. Вокруг стало светло. Тихо. Мой старый, кнопочный телефон лежал рядом.  Высвечивалось сообщение: «Мы не закрываемся. Мы ждём.»
С тех пор… Иногда ночью я слышу стук. Он пробиватся изнутри. Становится ощутимым, сильным... Возможно, скоро,  пробьет час, когда этот стук вырвится наружу...