Ирка

Она  умирала  и  думала,  какое  короткое  утро,
Какое  теплое  солнце еще  бы таких  чуть-чуть.
И платье  висит  в  горошек, подаренное  на  лето,
В  котором   уже,  конечно, по  городу  не  щегольнуть.

Она  умирала.  Курила. Теперь  уже все  ей  можно.
Надежда  не покидала, ее  вероломство - крест.
А там, за  окнами  плыли,  такие большие  тучи.
Она себе  представляла  свой последний  отъезд.

Она  умирала. Быстро.  Внезапно -  из  жизни - в  память.
Она  была  не  готова. А кто может  быть  готов?
Не  верила. И страдала. Держалась. Превозмогала.
Не  чувствовала  поддержки. Не  угадывала  любовь.

Она  умерла. И  в  сердце  у многих открылись раны.
И стало темно и горько, и поздно, и зря  теперь.
Они говорили  что-то, поминное  лья  в  стаканы.
Они  говорили  что-то,  какую-то  дурь и херь.

Они  ее  забывали. Они  ее  заменяли.
Они все  были живые, их   жизнь  чередою  шла.
А с   фотографии грустно глядела  Ирка  смешная,
Она    за любой  бы  кипиш! Но она  умерла.