Опоздал

Обнимая лёгкими воздух где-то на Якиманской набережной я услышал гитару. Девушка играла мелодии, никаких слов. Это было удивительно. Все шли мимо и только слегка качающийся как дерево от ветра мужчина, пустил корни в паре метров от неё.

Наблюдая эту картину, я задумался: есть ли статистика, показывающая, что люди с алкоголем в крови чаще останавливаются послушать уличных музыкантов…

Он перевёл ей деньги и попросил песню. Отключая усилитель она замялась вылавливая что-то из памяти, а спустя несколько секунд начала робко петь. Кажется, у неё было разрешение на ношение оружия, но оружие это мягкое, нежное, точное. Мужчина пускал дым седыми нитями в Московскую серость и улыбался.

Я не знал эту песню, но услышав знакомые английские слова, отвлёкся на пиксели. Не уверен, что нашёл ту самую, но мотивы были похожи. Даже голос девушки напоминал предполагаемый оригинал. Если это не моя фантазия, цепляет то, как быстро она вспомнила слова и что вообще их знала.

Я побродил дальше, думая о спонтанности переплетений эпох. Как люди по случайному стечению обстоятельств находят друг друга и как схожи их интересы, жизни. Но уже через пару мыслей что-то развернуло меня обратно. Концерт для одного был окончен. Всё на своих привычных местах. Усилитель к гитаре и мелодия за мелодией, пронзающие меня, оставляя сладко-терпкий осадок. Люблю это чувство, когда всё понятно без слов. Седые нити давно сплелись в клубок над мужчиной. Улыбка также не покидала его лица. Это вернуло меня к вопросу, с которого всё началось.

Алкоголь. С ним наш внутренний цензор засыпает. Время свободы. Время неподвластности оценки извне. Время, когда неприятные чувства и мысли не липнут, как сухой лопух на одежду. Это значит, что нам легче быть теми, кем можем или хотим. Звучит достаточно романтично, до тех пор, пока не приходит осознание скоропортящегося эффекта.

Вспоминая детство, юношество и то, что было пережито, иногда задумываюсь, как же так получилось, что мои зависимости не похожи на классические. Алкоголь, никотин, вещества, даже сахар с кофеином, не властны надо мной. Я зависим от цвета заката и тех образов, которые открываются мне в облаках. Зависим от могущества гор и спокойствия, которое там нахожу. Зависим от морского воздуха и танца волн. От лесной тиши, пения птиц и молчания деревьев, которые молчали и тем, кто ходил здесь сто лет назад. От поиска красоты в тоске. От первого вздоха реальности, после глубин мечтаний. Но больше всего я зависим от историй людей, их смеха и улыбок.

Я всё ещё стою здесь. Она всё ещё играет. Я опоздал везде, где только можно. Однако, Москва научила меня не торопиться. За ушедшим поездом, обязательно приедет другой. Если зелёный мигает, чего бежать, если через пару минут, снова можно идти. Неважно насколько я опоздаю, неважно будет ли кто-нибудь этим возмущён. Важно какой я в дороге и каким приду. Запыхаться, суетиться, переживать, ни к чему. Ну, только если я не спешу к Ней…