Через поле, по лесу привычный маршрут.
Он мне снится порою, родился я тут.
Нет на свете родней и милей этих мест.
Здесь несу по просёлку бесхитростный крест.
Колея как река и спасёт лишь ковчег.
А зимой непролазный, убродистый снег.
Да гнилые столбы похороненой ЛЭП.
Всё равно манит путь в деревенский мой склеп.
Помнит он, есть здесь памятный в глине рубец,
Как всю жизнь по нему шёл трудяга отец.
Как шагал на войну, в грязь печатая след,
А с войны ковылял взрывом меченный дед.
Мой черёд, теперь я по просёлку бреду.
По душам с ним беседы неспешно веду.
Оказалось...Открылось...С годами, не вдруг,
Что просёлочный путь — задушевный мой друг.
Что с него началась в жизнь дорога моя.
И как дОроги сердцу родные края.
И что Родина вовсе не пафосный звук.
Дай мне Бог избежать ностальгических мук.
Просёлок
© Copyright: Кузнецов Сергей 3, 2026
Свидетельство о публикации №126012403910
Свидетельство о публикации №126012403910
Рецензии