* * *
C утра идёт дождь. От него не спастись под зонтом.
Он льётся за шиворот, словно прорвало все трубы.
А я не могу отыскать в бездорожье твой дом,
и шепчут слова неразборчиво синие губы.
Асфальт пожирает подошвы моих башмаков,
взгрустнувших о ваксе и кремовых босоножках.
И тонут бедняги в разливах мазутных ручьёв,
смывающих грим на озябших, что щёки, дорожках.
С утра идёт дождь. От него не спастись под зонтом.
Ручьи разбегаются к рекам, их финиш – озёра.
И в пору к подъезду гондолу подать иль паром.
Не опоздать бы к помолвке, а может и к ссоре.
C утра идёт дождь. От него не спастись под зонтом
© Copyright: Олег Стёртый, 2026
Свидетельство о публикации №126012402982
Свидетельство о публикации №126012402982
Рецензии