Быть живым

Там, где любовь — не про заборы,
Там режут сердце без ножа.
Не сказки это и не вздоры —
А жизнь, что бьёт испод тыла.

Мы строим стены год за годом,
И верим: холод — это стиль.
Мол, независимы, свободны…
А страх зовём словом «сталь».

Мы так боялись снова верить,
Открыть нутро, сорвать замок,
Чтоб нас, увидев без одежды,
Опять оставили в пыли дорог.

И вот приходишь ты. Не рушишь.
Ты делаешь куда больней:
Я сам ломаю эти души,
Я сам сдаю свои рубежи.

Мне рядом хочется быть честным,
Без масок, лжи и показух.
Сказать, что больно. Что не железный.
Что я живой. И мне не вдруг.

Хочу подпустить ближе тела,
Ближе, чем можно допустить.
Хочу довериться — до предела,
Хотя и знаю, чем платить.

Да, страшно. Да, трясёт порою.
Не прячу рук. Не строю вид.
Любовь — не щит. Не поле боя.
Она не лечит — она бьёт.

Она не клянётся быть спасеньем,
Не шепчет: «Я не подведу».
Она — как выбор между тенью
И шагом в чёртову живьё.

И если спрашивать — так прямо:
Остаться камнем? Или мной?
Я выбираю риск упрямо.
Я выбираю быть живым.