В её глазах сияла неба просинь,
Ресницы задевали облака.
Она ждала весну, а вышла осень,
И жизнь текла, как мутная река.
А он был прост. Не рыцарь, не философ,
Не идеал из трепетных страниц.
Решал дела без пафосных вопросов,
Не замечал дрожания ресниц.
Пытался с ней смотреть на звёзды ночью,
Любил, как мог, ломая свой уклад.
А ей казалось — душу рвёт он в клочья,
И отводила свой печальный взгляд.
Она томилась. Ей казалось пресным
Его тепло и стынущий пирог.
Ей с ним в квартире становилось тесно,
А он понять тоску её не мог.
Итог печален: холод отчужденья,
Она ушла искать свою мечту.
Но вместо счастья — только сожаленья,
Что променяла жизнь на пустоту.
Пусть он не принц из снов и слёз подушных,
Пусть не читал возвышенных стихов.
Но так, как он, никто не ждал на ужин...
И это, видимо, была ЛЮБОВЬ.
Свет далёких грёз
© Copyright: Котя Ионова, 2026
Свидетельство о публикации №126012402615
Свидетельство о публикации №126012402615
Рецензии