Людей ведь безумно много,
Как я могу быть один?
Среди дымящихся окурков
И пыльных стеклянных витрин.
Безумно бегут все проворно,
Как в небе плывут облака.
Пускай вам и жарко, и холодно,
Всегда была эта беда.
Ведь многие люди нечаянно,
Живя много лет будто час,
Не замечают отчаянно
На них направленных глаз.
В этом извечном вопросе
Многие бились умы.
Цель их была лишь в покое,
Нет его – что ж, увы.
Те же люди, что внешне проще,
Что боятся кричать о любви,
Что-то себе сами думают,
В сущности, те влюблены.
Их же младенцы создания
Им же советы дают.
Ширя окно мироздания,
Мысли их эти убьют.
Но нет ещё человека,
Тот, кто в уме своём
Видит ближнего друга,
Кто сух был под дождём.
Кто сам не уходит,
Кто, где нужно, молчит,
Кто тебя не осудит,
Нужное лишь говорит.
Вооброжаемый друг
© Copyright: Прохор Кондратюк, 2026
Свидетельство о публикации №126012402475
Свидетельство о публикации №126012402475
Рецензии