Воют трибуны, идёт ритуал…
Бьёт по глазам неба солнечный свет.
Ты на арене, и час твой настал.
Выбор таков и пути больше нет.
Сжата мулета в усталых руках,
В ножнах эстоки цветами пестрят.
Нервная дрожь и навязчивый страх
Вновь непокорную душу пленят.
Удар за ударом, бросок за броском.
Покуда есть дух, продолжается бой.
Напрасная жертва пошла напролом –
Давай, матадор, докажи, что герой!
Натравлена ярость, с быком ты в плену.
Победа, как воздух, в смертельной игре.
Неважно, что жизни стоят на кону,
Когда это всё на потеху толпе.
Мгновенье застыло с ударом штыка,
Под стук в унисон устремлённых сердец.
И понял ты вдруг после взгляда быка,
Что битве на этом приходит конец.
А он всё смотрел прямо в душу тебе,
Как будто молил, понимая итог, –
«Оставь меня жить, не в угоду толпе!»
И больше ударить его ты не смог.
Коррида
© Copyright: Сергей Владимирович Мордвинцев, 2026
Свидетельство о публикации №126012402126
Свидетельство о публикации №126012402126
Рецензии