Играются в куличики в песочке,
рискуя запылить слегка носочки,
поэтики... да шли б они лесочком,
пустым апломбом вспоенные вдрызг.
Бегущие от смыслов и от слова,
от аллегории, как век, суровой;
проходят - жизнь, отпрянув от основы...
и тонут в луже, в ореоле брызг.
Поэтику не надобно - трудиться,
когда щекочет пяточки водица...
а что в ней может, меленькой, водиться, -
понятно в общем каждому уму.
...
Встаёт - поэт, жонглируя огнями.
С ним говорят пророки, боги, свами...
И падает, подкошенный чертями,
залезшими в походную суму.
До ваших ль игр, горящему Ему?
24 января 2026
Встаёт поэт...
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2026
Свидетельство о публикации №126012402059
Свидетельство о публикации №126012402059
Рецензии