Не стих — а стон, что плоть на части рвёт,
И в горле ком, как от удара в глотку.
Дым входит в лёгкие, а воздух — нет,
И жизнь уходит окурком на пятку.
Я сижу ровно, в кольцах сизой тьмы,
И пепел, как душа, седой и серый.
И каждый вдох — глухая поступь тьмы,
И кашель — плач израненной пещеры.
Боль не в груди — боль в самой пустоте,
Где сердце билось. Там теперь — провал.
И я курю, чтоб сжечь себя в золе,
Чтоб фитилёк истлел и оборвался.
Так я корю нелепый этот свет
За то, что боль нельзя выкурить до дна.
Лишь пепел на губах. И сизый след.
И стон, что разрывает тишину.
Задымлённый Requiem
© Copyright: Михаил Смирнов 19, 2026
Свидетельство о публикации №126012401940
Свидетельство о публикации №126012401940
Рецензии
