на ушко

В городе нашем сегодня темно и сыро,
пусть не везде, но местами кромешный ад.
Можно и чаю, и водочки для блезира,
малость согреют, немного разговорят.
И напишу Вам, душа моя, как бывало,
с тонким намёком - он весел и моложав...
Как бы хотелось нырнуть к Вам под одеяло,
к Вашим лопаткам свой лоб невзначай прижав.
Жарко у Вас там, наверно... У нас не очень.
Чай согревает, а водочка речь живит.
Город безводен, морозен и обесточен,
и всё равно неизменно хорош на вид.
В шею дышать Вам, шептать Вам стихи на ушко,
если Вы только не против таких чудес.
Знаю, что Ваши секреты хранит подушка,
но раскрываются тайны сейчас и здесь
в городе нашем, где не были мы знакомы.
Вроде, не пил... Ретивое опять взвилось.
Водка и чай, а потом выходя из комы,
Вас обнимать и вдыхать аромат волос,
и говорить, и губами касаясь мочки,
Вас волновать, и бессонную ночь даря,
словом ломать неприступность, вскрывать замочки
нежности Вашей, укрывшись от января.
Город наш выживет. Лёгкого снега ветошь
к водке склоняет, но лучше гонять чаи.
Снова пишу Вам... Но что на слова ответишь?
Ваши слова. Ну, а может быть, и ничьи.