Вы, все поэты – молодые,
О счастье Вы поете, о любви,
К той дорогой, единственной России,
Ее свободной – видите уж Вы!
И Пушкин пел. А что же вышло?
Все ополчились. Жизни нет.
Весь мир узнал, что солнце вышло,
Но в тридцать семь – его уж нет.
Все вышло так, как завещал нам Пушкин,
Когда мы стали – свободною страной.
И в каждой книге – А. С. Пушкин,
Мы пишем имя - в рамке золотой!
03.04.1989
Звезда пленительного счастья
© Copyright: Сергей Сергеев 67, 2026
Свидетельство о публикации №126012401329
Свидетельство о публикации №126012401329
Рецензии