Июль как вздох

Июль, как вздох, застывший в переулке,
Где пыль дорог, как золото, лежит.
И солнце, в старом закоулке,
Сквозь мутное стекло на мир глядит.

Но вот, внезапно, в этой тишине,
Где каждый звук – как взмах уставшей птицы,
Проступит вдруг неведомое мне,
Что в сердце, как росток, начнет раститься.

Не в грохоте парадов, не в величье,
А в трещине асфальта, в паутине,
В случайном взгляде, в чьем то безразличье
Души, что ищет свет в своей рутине.

И этот миг, как взрыв, как откровение,
Разрушит стену будней, серых, скучных.
И мир, что был лишь тенью, воплощением
Станет живым, в мгновениях своих звучных.

Так жизнь, как будто в старом переплете,
Раскроет вдруг страницы, что таились.
И в каждом вздохе, в каждом повороте
Слова, что прежде были, вдруг явились.

И ты стоишь, как будто бы впервые,
Пред этой мощью, что в простом таится.
И понимаешь – все вокруг живые,
И что задумал, обязательно случится.