Ветер

Сидел на берегу морском художник и поэт.
И каждый видел на своём: кто вид, а кто сюжет.
И жизнь у каждого своя, где краски, где слова.
И муза та, что много лет сплетала кружева.

Ловили звёзды по ночам: кто кистью, кто пером.
И возникали в пустоте рассвет и отчий дом.
Звучали трели соловья, слова «отец» и «мать».
И образ «родина моя» мог каждый передать.

И вдруг задумался поэт: как ветер описать?
Его не смог за столько лет никто нарисовать.
То рушит горы, то молчит, то гонит стаи туч.
Дождём в окошко постучит то нежен, то могуч.

Он разный как его понять то с солнцем, то с грозой?
И как его нарисовать над морем и горой?
Художник кистью по холсту не думая провёл.
И на картине майский день среди зимы расцвёл.

Он рисовал, как облака играют в кружева.
И как трава у ручейка колышется едва.
Как серебрится моря синь, когда бежит волна.
То рвал и выл, когда грустил, то снова тишина.

И вдруг маэстро в тишине ту тайну разгадал.
И вмиг возник в его уме тот ветер, что он ждал.
Ты точно знаешь наперёд, что страх для ветра плен.
И что сегодня принесёт твой ветер перемен.