Я и она

  Пили вы, господа офицеры, пили много и смачно, а ведь пили за кровь, танцуя, побренькивали орденами и тем самым отдавали салют позору, который, слепые, не видели, а вернее, прикидывались, что не видите.
                Эрш Хенрик Гольдшмидт. 4 августа 1942.


  Черти водкой захлебнулись,
  Больше некого жалеть.
                Игорь Поглазов. Чёртов праздник.


Не обняла и не поцеловала
Ни разу... и её — ты не торкнись.
Шипит. Не как учительница-мама
Добрейшая. К чертям такую жизнь.

Мне на "люблю" отповела "Спасибо!",
Ходили — стали заходить домой,
В серванте где — ещё какие книги,
Нечитанные ею ни одной.

Вокруг — террор. Ругательства и драки,
Её бьют девочки, меня — и пацаны,
Единственное — даже и в Ираке
На тот период
                не было войны.

Белград бомбили перед этим за год,
Чечня... так ведь она всегда была,
"На "че" слова скажите!" — детским садом,
Семит Добреля: "Чехия, Чечня,

ЧерНиндзя"... Словом, было очень мирно,
А мир бывает хуже, чем война,
Ещё — её любил пеон Ахтырский,
Измолотить грозившийся меня.

Как все — его.
    Скрал у меня укрАинский,
Учебник серый, а потом — вернул,
Уйдя. Быть может, он-то хоть — в Израиле,
Таскавший денежных позолочённых Будд.

А где она? Я каждый день был с нею,
Влюбившись, верен был почти что год,
Всё вынося. Такую Гианэю —
Не встретишь даже средь озёрных вод,

Где — Ольгу повстречал я, пианистку,
См. И полюбил — да! — их обох,
С той — целовались хоть... Как время быстро
Копытами промчалось без подков

По нас. По нам. Был каждый день, как праздник,
Она — и школы карцеру я рад,
Пускай на, вроде, шуйце — бородавки
С власами, и из уст, столь тихих, — смрад.

И череп маленький. И глас с очами — ЗЛЫЕ.
А к выпуску — и "видевшие жизнь".
Всучила напоследок мне
                две гривни
"За помощь". Шоколадку-де купи-с.

Сверяю эти дни я по ноль первому.
Ещё — так долго... Вместе — навсегда...
Была ты не принцессой — королевою,
В чертоги вмёрзшей
                собственного
                льда.

Едва автограф в нолевом твой выцыганил,
Ему молился, кнопкой прикрепив
К Москве за угол... Не любовь — насилие
Тебя над мной, несчастным
                от любви.

Как мало в этой жИзни надо
Нам, детям,
— и Тебе и мне.
Ведь сердцЕ радоваться
    Радо и самой малой новизне.


23.01.2026.