Муза — не та, кто приносит вино,
И не актриса из старых кино.
Это не платье, не профиль, не взгляд,
Это души необузданный сад.
Это когда среди множества дел,
Кто-то внезапно в тебе разглядел
Не просто земную, простую черту,
А звёздную, вечную ту высоту.
Она не служанка, не приз, не раба,
Она — это голос, она — как судьба.
Её невозможно купить или взять,
Её невозможно к себе привязать.
Она — это зеркало. В нём, как в огне,
Ты видишь всё то, что таилось на дне.
Она — это маска, за коей порой
Скрывается истины свет золотой.
Она может в валенках выйти во двор,
Или с Уайльдом вести разговор.
Но там, где она — затихнет весь бред,
Останется чистый, пронзительный свет.
Муза — не образ. Муза — ответ
Есть в тебе космос или его нет.
И если она откликнулась вдруг —
Значит, ты вышел за будничный круг...
Муза
© Copyright: Светлана Зарипова, 2026
Свидетельство о публикации №126012307938
Свидетельство о публикации №126012307938
Рецензии