библиотекарь спивается..

«Вселенная - некоторые называют
ее Библиотекой..
Я утверждаю, что Библиотека
беспредельна.. бесконечна,
наполнена драгоценными томами,
нетленна, таинственна.
Эта изящная надежда скрашивает
мое одиночество*.»
Х.Л.Борхес.

Мир полон откликов и соответствий. Эта мысль была из тех, что пишутся черным по белому и не разыгрываются в гриме. Может, художник устал от совершенства и взялся за гротеск? В голосе слышался мрачноватый лиризм, нечто вроде дерзкого вызова.
Подумалось, герой испытал то же чувство, какое в детстве вызывает у нас свежий снег: захотелось первым оставить свои следы на этой белизне, первым потревожить ее, нарушить.

колыбельной трескового мыса укачивать не впервой,
библиотекарь спивается медленно и со вкусом:
лишённое смысла слово становится синевой -
настолько густой, что кажется: небо пусто,

Личное "Я" - вот что такое жизнь в этом бесконечном пространстве. Чтобы ты ни дал мне и ни взял у меня, если "Я" остается, жизнь остается тоже. Обменяй жизнь  на забвение, и свет или тьма настигнут прах твой.

Слова.. Одно падало отраженным светом на другое, рикошетом отскакивало и это вечное движение работало на всё разом.  Тот огонь, имя которому уже дано и который родился на самом острии твоего существования, вечен.
Не будь тебя, человек, - где был бы огонь?

воды пусты - ни шороха, ни трески.
библиотекарь дышит ровно и безмятежно,
в круге тепла и света мир,
за кругом - война, и не видать ни зги.

Глаза закрыты, выпрямился – навстречу чему? Чему-то безымянному в ночи, прародительнице всего живого, а может, самой утробе земли.
Почувствовал, что ты – это не ты сам, а персонаж из какой-то книги. Словно вся жизнь где-то от начала и до конца расписана, а конец предначертан.
Видимо, библиотекарь прочел слишком много книг и слишком близко к сердцу принял работу их отлаженных рычагов.

синева сгущённое слово держит,
но будет разбавлена утренним светом, воздухом, тишиной,
выпорхнет слово искать золотую клетку,
сидеть и чирикать о смысле жизни, которого лишено,
на ухо библиотекарю, чьё похмелье предельно
политкорректно.

Жизнь твоя в библиотеке - цельнотканый гобелен. Напрасны попытки выхватить из него взглядом кусок шириною больше ладони.. Немало споров идет о рисунке, который выткан на гобелене. Иным кажется, будто они видят его. Иные видят лишь то, что им позволяют  увидеть. Иным помнится, что когда-то они видели этот рисунок, но потом забыли. Иные толкуют его как символ  освобождения. Иные черпают силу в убеждении, что рисунка вообще никакого нет.

Поневоле чувствуешь себя чем-то вроде машины, от которой нет ключа. Но что бы там ни было, неожиданно для себя ты вдруг оказываешься в мире, где еще существует надежда. И не спрашивай, откуда она...То - библиотекарь и его книги..

Пьян?
Опьянён?
Вместе с ним – ты в свой момент совпадения?

Восстанови в памяти образы , что посещают тебя. Если нечего вспомнить, придумай новые ритуалы и живи ими.
Пей эту жизнь в библиотеке.
Ибо всё созданное воображением должно существовать  во Вселенной.

Эссе на стихи Татьяны Некрасовой
http://stihi.ru/2014/11/27/9325