К той, которая...

Поэт останется Поэтом.
А, ты вернешься в странный сон.
Туда, где нет уж никаких запретов
С момента сотворения времен.

Там будет боль в тоске никчемной
Поэта к смерти вдохновлять.
И, призрак скомканных мгновений
Вдруг вновь появится опять.

И, ты проникнешь в идеалы,
Которые Поэт взрастил.
И, в отречении печальном
Ты потеряешь много сил.

А, время прозой вдохновлялось
В какой-то душной тишине.
Оно искало идеалов праздность,
Которые Поэт топил в вине.

Ты попрощаешься украдкой
С той прозой дня. Под злой мотив.
И, осознав Души своей упадок,
Погрузишься ты в самый низ.

И, там в порывах отреченья
Почувствуешь стихов Поэта грусть.
И, вспомнишь чудное мгновенье,
Которое учила в школе наизусть.

Но, Пушкин вышел уж из моды.
А, в моде ныне скверные стихи.
Написанные непонятным сбродом
Поэзии Великой русской вопреки.

Но, ты, которая когда-то
Жила в избытке чувств Души
Поэту улыбнулась виновато,
Сказав - хочешь писать? Ну, что ж пиши.

И, вышла пафосно из плена,
Который создала сама себе.
И, в жизни скомкались мгновенья.
Вновь воплощённые в твоей Судьбе.

До безобразия остаток
Твоей Души позорно смят.
Поэту хочется писать отборным матом.
Но, стиль высокий для Поэта свят.

Восстаньте чудные мгновенья
В Душе Поэта неспокойной, роковой!
И, дайте воплотить его стремленья,
Которые переплелись с твоей Судьбой.

Пожар Души, конечно, не потушен,
И, ты, которая Поэту так  была мила.
Которую он как Богиню слушал -
Из жара бросил остудиться во вчера.

И, он забыл то чудное мгновенье,
В которое не мог теперь войти.
И, он в порывах самоотреченья,
Сказал в стихах последнее прости.

И, падал снег на русские дороги.
Он заметал поэзии пути.
Поэт остался в памяти немногих,
Тех, кто хотел свободу Духа обрести.

Ничто не вечно в этом мире под Луною.
И, дух Поэта скомкан в Вечности и смят.
Но, шлёт он в будущее поцелуй тебе с любовью,
Стуча костяшками перед вратами в Ад.

Но, ты, которая была его надеждой.
И, так - нечаянно Поэта предала.
Ты идеалом была в жизни его прежней -
Прекрасной девочкой, которая Поэта поняла.

Поэт не может гадостно сморкаться
В платочек с надписью интимной неживой.
Но, может он спокойно вдруг расстаться
С своей любовью. Той, что стала роковой.

И, вы, беснующиеся в угаре мелодрамы
Пускаете слюну на жизни шёлк.
Поэту разбередили ноющие раны,
Которые в отчаянной Душе своей Поэт нашёл.

В таверне одиноко плачет тихо скрипка
По женщине, которая уж больше не придёт.
Вся жизнь Поэта - это грустная ошибка.
Какой-то гнусно-каверзный развод.

И, ты вошла в поток непониманья,
Который мощно бил на склоне твоих дней.
И, погрузила омертвевшее сознанье
В мир безрассудства сумрачных теней.

И, верное не в верном воплотилось
Струной скользящей по мотивам дня.
И, ты в потоке скользком уходящем
В Поэте вдруг внезапно обрела себя.

Не надо лести иль пустых упрёков.
То, что свершилось - Господом дано.
Есть в мире то, что нельзя познать пророкам.
Только поэтам  тайное увидеть в этом мире суждено.

А, ты, которая была когда-то рядом
С Поэтом не на расстоянии глубин.
Сверкнула молча своим непорочным взглядом,
Который так Поэт отчаянно любил.

А, сонный дождик ненароком капал,
Стуча по окнам, горестно скорбя.
Ну, а ноябрь в спектакле этом плакал
Остатки чувств ветрами теребя.

И, вот Поэт, ведомый тайным знаком,
Пришёл туда, куда прийти хотел.
И, в тишине меж светом и меж мраком
Он обратился к той, которой серенады пел.

Стремлений нет! И, в чувствах нет избытка.
Надеждам призрачным давно уж всё равно.
И, то что им казалось небольшой ошибкой
Упало явью на невидимое дно.

А, время в глупости беспечной
Рождало непонятности мотив.
И, прочерк ставило, несясь куда-то в бесконечность
В стремленье к той, которой  посвящён Поэтом этот стих.

В веках не нужно искать через время брода.
И, в обращенье к той, которой для него уж больше нет
Поэт найдет в достоинстве свободу,
В котором истинной свободы гаснет свет.

И, ты, которая когда-то вдохновляла
Теперь осталась где-то позади.
И, нет уж больше у Поэта Идеала.
И, он сказал прощальное прости.

01.12.2024.