Город, которого нет

Иду сквозь заставленный город людьми, декорациями-домами, потухшими огнями прожитых праздников.
Так странно, что этой безжизненной бутафорией восхищаются, а другие заходят в эти нарисованные стены, другие включают свет в несуществующих комнатах, другие месят ногами свою суету, звонят таким же другим, иногда беззвучно смеются или просто шевелят губами, тянут, подгоняя, детей, выворачивая руки то ли себе, то ли ребёнку и идут… идут…

Я тоже иду, прикрывая глаза от света фар машин и вздрагивая от мига обнажения - не вижу своей тени-попутчицы, а за мной складываются картонные силуэты города, растворяются запахи промелькнувших других…

Шаг… и за спиной ещё одна секунда, ещё одна единица времени, которую создал сам и почувствовал её уход… а всё равно идёшь, идёшь навстречу неизбежному.

А если остановиться, а если замереть, оглядываясь вокруг, придумать этот город, полный звуков и тепла в руке, посмотреть не под ноги, а вперёд, широко так, сверху? - Красиво, но театрально красиво… руки такие же холодные…

Посмотреть бы на тебя, улыбнуться бы тебе, я умею… вздохнуть бы… и заговорить, долго, несвязно, обо всём… Ты слушай, смотри на меня и слушай…

А я расскажу тебе, как руки складываются в танце жасмина - к тебе, как не было того времени - без нас, как я шла, шла - про это не буду.
Ты слышишь меня?

Из дневника Ятси

*Арт Андрея Ядвинского