Я один с болезнью

Не раз к врачам я шёл с мольбой,
Но встречен был холодной тишиной.
«Твоя болезнь — твоя судьба, —
Звучит в ответ, — потерпи пока.

Когда;нибудь, в грядущих днях,
Когда сравняются богач и прах,
Когда закон сменит свой лик,
Тебе помогут… Может быть».

Я спрашивал: «За что страдать?
Псориаз тело рвёт на части,
Внутри огонь, нет сил дышать —
Где сострадание, где участие?»

А мне в ответ: «Нет бумаг, печатей,
Нет оснований, нет права на помощь.
Собери, принеси, докажи —
Иначе ты лишь тень, не личность».

И живу я в этой мгле,
В боли, в страхе, в пустоте.
Ни врач, ни государство — никто
Не видит меня, не слышит, не ждёт.

Лечись то тут, лечись то там,
А время катится по краям.
Когда;нибудь всё встанет на место…
Но будет ли это не поздно?

Дерматолог лишь руки разводит:
«Опять вы, Махмудов, приходите.
Страна другая, мир иной —
Не тот, что вы себе рисовали.

Теперь я во власти чужих решений,
Где нет места вашим мученьям.
Простите, но вам — не сюда…
Здесь правила пишет не доброта