дуновение ветра, мираж?

вот  оно.   
холодной рептилией
ползёт в свою особую нишу,
в бесконечный тупик
вечной  тревоги.

воспоминания никогда не исчезают.
они  аккумулируются во тьме:
вновь озарены
светом влажных зеленых глаз,
безобидными медузами - парой тёплых рук
и смехом..

осторожно, мягко…
коснись его  сознания.
стань им.
прими его страх,  успокой ..
мягче, мягче..
разворачивай время,
как раскрывается цветок.
как натянутый канат,
по которому надо пройти.
или провисшая проволока,
на которой надо удержаться…
что это?
дуновение ветра?
мираж?...

мы  в какой–то момент
начали играть  в  древнюю игру,
не имеющую названия,
в последний пасьянс.
но, с чем мы столкнулись
настолько огромно,
что остается положиться на инстинкт.

может,
ему недостаёт  повседневности?
он слушает монотонный стук дождя,
что печатает  свои мемуары
музыкой по крыше  машин  …
я ничего не принимаю на веру..
я смотрю ..
и  открываю
простые человеческие истины,
начисто лишенные
какой бы то ни было магии..
слово магия —
лишь другой способ сказать :
я не знаю.

словно  жизнь превратилась
в  слова,
создающие реальность.
что  произойдет,
если  вы или я
получим способность контролировать
такой хрупкий мир?
это почти то же самое,
если бы мы превратились
в богов.

воспоминания
прокладывали  путь
с энергией солнечного луча
в пыльной комнате.
реальность – дрова,
грёзы – огонь,
мы  учились разжигать костер.

таков он - мир внутри мира,
и раз уж есть промежутки меж вещами мира,
есть фантазии в промежутках..
и так без конца.
будто  жизнь превратилась
в пустой лист для неведомого художника,
рисующего на нем черновые наброски,
незаметно,
но беспрестанно внося
понятные ему одному изменения
- вот что такое случайность.

неубедительно, но  успокаивает.

выплываешь  из глубин  сна,
наполненных  голосами
из сводчатых переходов  аэропорта,
где крошечные,
непостижимо далекие фигурки  застыли
в беззвучном ритуале прощания.
те   фигурки - мы.
и  пришло ощущение нереальной свободы,
независимой  от  тела,
даже от времени.
но  ты  понимаешь,
что это  обычная  галлюцинация,
и никакая  не свобода,
а наоборот
вплавленность в мир.

и пусть  нас разбросало  далеко, далеко,
но мы две счастливых  птицы,
смотрящие с неба на то,
как малы обстоятельства  жизни
и как огромно пространство,
что может принадлежать
нам.

во всякой вещи,
во всяких  мирах скрыт узор,
в нем  симметрия, элегантность и красота.
этот узор можно уловить
в смене сезонов,
в том, как струится по склону песок,
в  узоре  листа.
мы пытаемся скопировать этот узор,
но  есть  опасность
в поиске
абсолютного совершенства,
ибо  приближаясь к совершенству,
все живое  застывает в неподвижности
и  изнуряет  себя таинственным ядом.

мы  как пчелы в медоносных сотах,
но   время   
с  неторопливостью  часовых стрелок
вскроет соты , зачерпнет мед,
оставив на  губах  ощущение
послевкусия..

убеждать его в этом - все равно
что передавать сообщения
с одного конца материка на другой
при помощи искусственных землетрясений.

мир ясен.
мудрость столетнего существа во мне.
откуда ?
да, нет вопросов.
разве так не было всегда  и у  всех?

такое ощущение от жизни!
прошлое пережито , много разных прошлых..
и шрамы ?
да, есть..
но что они значат пред новой готовностью?
я не гоняюсь за солнечными зайчиками.
я — сама их рисую.

театр одного актёра, монолог.