За окном, как бумагой заклееным,
Потому что белым там бело,
Промелькнут иногда тени серые,
Постучатся тихонько в стекло.
И неясно, то души заблудшие,
Бесприютные тут, да и там,
Или просто снежинки, что кружатся,
Как торнадо, по всяким углам.
Или, может, там ангелы прячутся,
Обернувшись в снега как в хитон,
И из них кто-то даже расплачется,
Разглядев нас, за этим окном.
Или это теченья воздушные
Закружили опять пелену,
Или чьи-то желанья ненужные
Проявились здесь, в белом плену?
Или это те сани волшебные,
На которых мальчишку везут,
Чтобы там, на морознейшем Севере,
Он нашёл свой последний приют?
В общем, дело совсем непонятное.
Белый сумрак и серый рассвет.
И не очень-то и неприятное...
Неприятно, что выбора нет.
Зима. 22 января
© Copyright: Юрась Барчук, 2026
Свидетельство о публикации №126012301724
Свидетельство о публикации №126012301724
Рецензии