Мы вброшены сюда, как в глину семена, —
Без права выбора ландшафта и сезона.
Нас кличут в спины наши имена,
Но в именах — лишь эхо пустозвона.
Пришли не за ответом (он готов
В любой аптеке, храме или морге),
А чтоб собрать из крошева слогов
Один глагол в немом, сухом восторге.
Мы здесь — зазоры в плотности вещей,
Случайный блик на медленном граните.
Для гулких истин и пустых речей
Мы — только нить. Тяните и тяните.
Пришли, чтоб стать сетчаткой для луча,
Который слеп, пока не встретит взгляда,
И, в темноте о край себя стуча,
Понять, что цель — не выход, а засада.
Не след оставить (след сотрет прибой),
Не выстроить (песок — плохой фундамент),
А честно проиграть самим собой,
Слагая личный, горестный регламент.
Мы в этот мир пришли, чтоб быть мостом,
Который рухнет, не достигнув края,
Зато успеет в воздухе пустом
Пропеть о том, чего не понимает.
Мы в этот мир пришли...
© Copyright: Грачев Вячеслав Валерьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126012301454
Свидетельство о публикации №126012301454
Рецензии