Забытое

Там, где пыль по  углам хранит дыханье утра,
Где спит забытый листок — как ожидание времени.
Он помнит шёпот лет, дождей едва прошедших стон,
И тёплый след ладоней, что стали тенью.
Забытое — не стерто, а тихо ожидаемо:
В нем глубина прощаний, свеча потухшей правды.
Сквозь сети паутины лет проходит свет заката,
И лица, что в забытом, шепчут: «Мы были рядом».
Ему неведомы часы, но знают стены, что были,
И кофе запахи, и смех за дверью, и шаги.
Забытое — как книга, где строчка вспыхнет бледно,
Когда вдруг кто-то прикоснётся страниц в морщинах пальцами.
В забытом часто спит зерно былых прозрений —
И сердце шепотом вдруг скажет вновь однажды «я проснулось».
И если тень сомненья в комок бумажный память превратит,
Забытое вернётся — тихо, не спеша, как образ,как природы вид.

И снова в комнате  шаги, по памяти следам,
Скользят по старым картам, где вечность прячет путь.
Забытое потянет нить, что стала тоньше, чем была,
Чтобы связать разбросанные дни в одно в веках мгновенье.
Оно не ожидает громких слов — ему хватает тишины,
Где можно осторожно вернуть утра в тумане свет.
И те, кто думал, что разрушены мосты к былому настоящему,
Узнают по следам, что были созданы мосты к былому настоящему.
В сплетенье паутины слов, в закрытых ящиках судьбы
Живёт в забытой радости незримая, но ждущая свободы сила.
Пусть память, как фонарь, зажжёт едва заметный луч,
Полотна целого предстанут ярко, без усилий.
Забытое пусть станет не виной, а маяком, крылом взмахнёт,
Чтоб нас перенести хранимо нежно через дни и годы.
И в тихий вечер запах старых книг, написанных томов,
Забытое шепнёт: «Я здесь с тобой», — и станет светом и свободой.