В прихожей свет разбавлен до белизны,
До пустоты в зрачках и в дверном проеме.
Мы — лишь черновики неслучившейся весны,
Забытые в огромном, остывшем доме.
Секундная стрелка жует тишину, как жвачку,
Тянет резину густого, седого «сейчас».
Горизонт за окном сложился в двойную пачку,
Спрятав ключи от завтрашних нас.
А завтра — субстанция зыбкая, как слюда,
Где каждый прогноз — надпись на тонком льду.
Мы смотрим в экран, утекающий, как вода,
Пророча себе то ли милость, то ли беду.
Но полночь — граница, не знающая пощады,
Стирает черты, лишает движенья и сна.
И мы замираем, как в кадре немой баллады,
Где истина в том, что пауза слишком длинна.
И до завтра мы не узнаем — взойдет ли рассвет из пыли,
Или время решило сойти на немом берегу.
Мы просто застыли. Мы просто когда-то были.
В этом немом, бесприютном, полночном кругу.
Секундная стрелка жует тишину, как жвачку
© Copyright: Грачев Вячеслав Валерьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126012208280
Свидетельство о публикации №126012208280
Рецензии