Чувства

Мое тело останется храмом,
Где обнаженными чувства будут.
Даже если внутри разбушевалась драма,
Внешне останусь спокойным.

Агрессия рвется наружу,
Не со зла оттолкнул людей.
Раздражение сковало душу,
И печаль будет следом потерь.

Так за что мне все эти чувства?
Для чего мне диагноз в справке?
Ощущение, что я все разрушил,
И уже не смогу все исправить.

Вы простите, что все так вышло.
Мам, прости, что тебя я подвел.
Я хочу оставаться чистым,
Но на тело я шрамы нанес.

Из груди вырывается стон,
И тревога сковала дыхание.
Лежу в надежде, что все это сон:
«Утром точно я бодрым встану».

Только тело не слушалось вновь,
Наливая все мышцы свинцом.
«Я, пожалуй, еще полежу
И встану, когда буду готов».

А к чему я готовлюсь, кстати?
Я не знаю, не помню совсем.
Может, ночью, лежа в кровати,
Я пойму, что все это — бред,

Что я просто немного устал,
Поленился, не сделал дела.
Да, возможно, я есть перестал —
Просто воля меня подвела.

Я хочу в это верить сильно,
Что я справлюсь, наладится всё.
Но на деле я словно в могиле,
Похоронен живьем уж давно.

Я гасил это все таблетками:
Одну утром, вторую на ночь.
«Терапия поможет, уверен,
Скоро я поборю эту слабость».

Я прошу, перестань мне кричать,
Что я просто слишком ленивый.
Я не знаю, как тебе сказать,
Что на душе моей слишком паршиво.