Пространство чувств

Материя пространства чувств
В порывах яростных желаний
Не ведает ни времени, ни расстояний
В величии своих безумств.

А, вы могли бы с радостью сгореть
В материях сверх чувственного бреда?
Уйти туда, куда лишь сможет захотеть
Уйти Душа Великого Поэта?

И, видится в желаньях страстных смерть.
И, вместе с ней я в этой жизни умираю.
И, вместе с жизнью я хотел бы умереть,
Среди обломков погибающего Рая.

А, где-то там. Совсем не в далеке.
В гробу проснётся смертный спящий Гений.
И, он войдёт в свою эпоху налегке
Потоком своих чувств и необузданных стремлений.

И, видится мне ЧТО-ТО в глубине
В среде пейзажей мёртвых уходящих.
Среди мной неосознанных потерь
Не в будущем, а в нашем настоящем.

И, приоткрылась внутренняя дверь
В пространстве чувств для конченных изгоев
Вопрос простой - жить иль умереть?
В движенье находиться иль в покое?

И, из глубин вдруг ЧТО-ТО вознеслось
В потоках неосознанных, без веры.
И, в сердце моём вдруг отозвалось
Какой-то глупою, ненужною химерой.

И, мне вбивают в Душу новый гвоздь
И, я кричу от боли, находясь в бессилье.
И, вот вхожу я заново и прохожу  насквозь
Пространство чувств, в которое вы точно не входили.

И, далее. Впадаю в вещий сон.
И, вижу то, что не понять простому человеку.
Ведь я в пространство чувств заботливо так погружён.
И, в нём останусь я наверное навеки.

Но, слышится мне площадная брань.
Как отголоски жалкой земной жизни.
И, видеться мне вместе с нею рвань,
Которую Господь не смог наставить на путь истин.

Беснуется толпа сама в себе.
Восторгам чувств, давая волю.
Толпа находится сама с собой в борьбе,
Готовая к решительному бою.

И, просыпается во мне былой запал.
А, вместе с ним забытые мной чувства.
Я тот, который этот мир алкал,
Вводя себя в экстаз безумного искусства.

И, я, который вышел без потерь
В экстазе пламенном и верном
Вошёл во внутреннюю дверь,
Которая открылась во Вселенной.

И, в том пространстве сгинул непонятный сон
Как с белых яблонь дым в стихах Поэта,
Который был безжалостно казнён
Москвой Кабацкой, где ему так не хватало света.

Но, я другой Поэт. Хотя Есенин очень близок мне.
Возможно родственные мы с Серёжей Души.
Он жизнь свою топил в вине.
И, пролетарий пьяный его с восторгом слушал.

Не знаю, мог ли он входить в пространство чувств,
Которое передо мной открылось.
Но, до сих пор есенинская грусть
Живет во всей России моей милой.

Велик Поэт. И, велики его стихи,
Которые звучат по всей России.
Энергии бунтующей тоски
Они в себе достойно воплотили.

Но, в Англетере он закончил жизнь
С петлею непонятною на шее.
Погиб Поэт. Но, созданный им мир,
В стихах его бессмертных вновь воскреснет.

И, я хочу все чувства побороть,
Чтоб трезвым вновь войти в поток желаний,
В котором моя поэтическая скорбь
Не ведает ни времени, не расстояний.

Пространство чувств толпе фору не даст.
Толпе бунтующей в избытках чувств, без веры.
Толпе, впадающей в неистовый экстаз
Уже не понимающей, где чувство меры.

А, я стою уверенно средь буден дня.
В пороках смердов ничего не понимая.
И, самого Великого себя
Таким как есть я молча принимаю.

Восход затих в предутренней тиши.
И, вместе с ним утихли мои чувства.
В материю пространства чувств я поспешил,
Чтоб возродить в себе Великое искусство,
Которому всегда я с верностью служил.

И, вот остаток сил бушует в чувствах,
А, чувства - вне пространства. Дикий бред.
В меня вошло всё то, что было мне не нужно.
Ну, а меня в ненужном вовсе нет.
И, в нём вы не найдёте мой печальный след.

Катилось мёртвым на рассвете
По каплям утренней росы
Всё то, что я в себе приметил
И, то что я в себе открыть решил,
Когда невольно согрешил.

И, на обломках птицы счастья
Я сам в себя нечаянно проник.
И, крепко вновь сцепленные запястья
Здесь воплощаются в истошный крик,
Который вдруг из вечности возник.

Последствия без следствия причины
В пространстве чувств неиствуют любя.
Я тот, который в жизни этой сгинул
Под мрачный хохот мёртвого дождя
Ничто уж в этой жизни не любя.

Порок из моды вышел уж однако.
И, я в пороках счастья не нашёл.
И, память чувств в пространстве чувств блуждающей собакой
Себя не сможет возвести уж на престол.
И, крикнет кто-то - а, король-то гол!

Экстаз - не есть причина вдохновенья.
Порочность - не начало всех начал.
И, вспоминается мне чудное мгновенье,
В котором я внезапно замолчал
Славой обласканной в лучах.

Невзгоды в жизни воплотились.
А, я из жизни сам ушёл.
Я не остался в непонятном мире.
В пространство чувств я конченный вошёл.
И, стало мне в нём очень хорошо.

И, ни на что уж больше не надеюсь.
Меня не жжёт земная скорбь.
Меня, который некогда себя считал злодеем
Пронзила к человечеству Любовь.
Она ударила меня не в глаз, а в бровь.

Ничто не совершенно в мире этом.
И, уж совсем несовершенен я.
Но, стал Великим русским я Поэтом.
Поэтом быть - это Судьба моя,
Которую благодарю безмерно я.

И, никакого больше я не жду ответа
От тех, которых в жизни я любил.
Прошла уже зима. Настало лето.
И, вместе с летом смрад пришел из проклятых могил,
В которых я Душою своей гнил.

Позорный стиль порочного искусства
Меня не может больше привлекать.
Прекрасные не может генерировать он чувства.
И, идеалы он не может создавать.
И, понял я, что жизнь - всего лишь грязная кровать.

Куда не глянь - быдлятина и мерзость.
В пороках необузданная страсть.
Запутанная во временных мгновеньях
Себя в безвольных жестах возводящая в экстаз
Ни в первый и уж не в последний раз.

Смеюсь от скорби недопониманий,
Которые не в силах я понять.
И, вновь вхожу в пространство чувств без времени и расстояний,
Чтобы себя в пространстве том принять.

Мне надоело давно вот это дело.
С ним я хочу покончить в сей же час.
И, смотрит на меня моя Муза обалдело,
Впадая в непонятный мне экстаз.

И, я смотрю на Музу между строчек,
Которые я запалил в своей Душе.
Она меня наверное уж очень хочет,
Явившись ко мне в эротичном неглиже.

Привет, привет. Нет следствий без причины.
В пространстве чувств нашёл Муза тебя.
Спасибо, что во мне увидела мужчину,
Который любит только лишь тебя.

И, Муза улыбнулась вдохновенно.
И, вдохновенье посетило вдруг меня.
И, понял я, что это чудное мгновенье,
Которым Бог вдруг одарил меня!

И, я внезапно вышел из начала,
Чтобы приблизить свой логический конец.
А, Муза, улыбаясь мне молчала
В пространстве чувств, которого для смертных нет.

И, я кричу: "Спаси нас Боже правый!"
И, я впадаю искренно в экстаз.
И, на обломках уничтоженной Державы
Пишу стихи, как будто бы в последний раз.

А, кто-то там вдали по издевательски хохочет.
И, кто-то здесь смеётся изнутри.
Мои стихи рождаются вне строчек
На счёт простой - один, два, три.

Да, я вошёл в безмерное пространство.
Пространство чувств, что в Вечности лежит.
И, в том пространстве кровью расписался
И, принял на себе весь человечества я стыд.

Поэт живёт не для того, что б слыть Поэтом,
А для того, чтобы Поэтом быть.
И, Душу свою рвёт отчаянно при этом,
Когда стихи пытается родить.

Но, мало кто Поэта понимает.
Обидное - ты просто стихоплёт.
Ему в лицо безжалостно бросает
Самодовольный подлый и надменный сброд.

Поэт в России - больше, чем поэт.
Сказал Великий из шестидесятых.
Но, в двадцать первом веке
Поэтов почему-то больше нет,
Как будто бы все укатили в Штаты.

О, Родина! Любовь моя!
Тебя люблю до боли в своём сердце.
Я принимаю полностью тебя. Такой как есть.
И, от любви к тебе мне никуда не деться.

К пространству чувств вновь обращаюсь я,
Чтобы прославить Родину родную.
И, я который вышел из себя
В стихах приветик шлю с горячим поцелуем.

Материя пространства чувств.
Она живёт вне всяких пониманий.
И, я в пространство это окунусь,
Чтобы писать стихи для тех, кто вместе с нами.

А, с нами те, кто в Вечности взлетел,
Бросая жест воздушным поцелуем.
Все те, кто этой жизнью не балуем.
И, всей Душой готов пуститься в беспредел.

Пространство чувств оно живёт во мне.
И, я живу в пространстве этом.
И, на границах Тьмы и Света
Пространство это я в себя приму.

12-13.10.2024.