Стенает пламенем свеча, пугая тени лет.
Слезы воска пролиты, по мгновениям.
Пера стального скрип, пронзает тишину.
Мысли рекой чернил, пролитые на лист.
Шорох листов, словно бы шепот предков.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.