Здесь жизнь напоминает мне колхоз.
Ни жив, ни мёртв, но дышит.
По схеме – слеза, любовь, невроз,
и, что-нибудь - Всевышнему:
Скелет молитвы в паре слов,
ну, как же без свечи…
Воск капает в остывший плов,
а стих горчит.
Округлый или длинный, тропа ли к раю?
Теряю нить в болоте парафраз.
Но чур меня, на запах прилетает
спецназ:
вороны, снегири, кукушки, чижики,
бывают птицы круче осы. Колибри!
Тесно’ от дифирамбов, но в хроме лести – рыжики
от ржавчины верлибров.
Мир тесен в кругу веселья,
чуть шире эллипсы печали
с вином.
Вот туча мух пикирует на зелье.
Эк, задышали
за девичьим плечом:
«Красиво, элитарно, глубоко…
Пилите гирю, скоро вам воздастся…
Да, вы, почти Вольтер, Есенин и Рембо.
Готовы мамой собственной поклясться».
Ну, чем здесь не колхоз,
не птичий двор?
Слеза, любовь, печаль, декор,
невроз.
Порталу Стихи. ру
© Copyright: Александр Вайт, 2026
Свидетельство о публикации №126012205958
Свидетельство о публикации №126012205958
Рецензии