О себе и о стихах

Нет, подражать я не умею
Великим пастырям стиха!
Наверх подняться я не смею,
Мне место лишь в конце полка.

Полка известнейшей плеяды
И неизвестных мастеров,
Чьи бесконечные бравады
Проходят через нить веков.

Их строчки музой задушевной
Сердца людей пленяют вновь,
И с чистотой необычайной
Ласкает слух слово любовь.

Подобно песне соловьиной,
Прикосновенью лепестков,
Животворительною силой,
Речью несказанной богов.

А я пишу не очень складно,
Хромает рифма у меня,
Стих вял и груб, не очень жадно
В нём пляшут язычки огня.

Нет жизненной могучей силы,
Способной горы сотрясать,
Поднять покойника с могилы,
Из души слёзы выжимать.

Моё печальное вдохновенье
Оно приходит по ночам,
Его я жду как избавленье,
Ему я верю, как врачам.

Вот потому-то мои строчки
Невинны, как весной трава,
И хрупки, как деревьев почки,
Но режут слух, как все слова.

Различье есть лишь в сроке жизни,
Трава родится и растёт,
Покуда снег моей отчизны
Её морозцем не убьёт.

Стихи души не отогреют,
Их жизнь, как искра, коротка,
Они и пикнуть не успеют,
Как гибнут под пером творца.

Писать давно хотел я бросить,
Но это сделать не могу,
Наверно, так угодно Богу,
Коль в руки вновь перо беру.

27 ноября 1991 г.