Крик души

В этой комнате пахнет дешёвым враньём и дождём,
Я вхожу в неё, словно в чужой, неразгаданный сон.
Мы по старой привычке чего-то фатального ждём,
Слушая, как дребезжит в тишине телефон.

Это синдром:
Я - актёр, позабывший слова,
В декорациях из картона и битого стекла.
Моя честность - это просто дурная трава,
Что под кожей у самозванца тайком проросла.
Я краду этот воздух, я краду этот гребаный свет,
Боясь, что однажды меня разоблачат:
«Посмотрите, под маской - никого нет!
Там только тени и кухонный чад!»

Это страх:
Остаться один на один с потолком,
Где трещины чертят маршрут, в никуда.
Одиночество лижет мне шею холодным щенком,
А в кране шипит альтернативно-живая вода.
Быть ненужным - как брошенный в парке трамвай,
Как газета, которую некому больше прочесть.
Так хотелось все повернуть вспять,
Но уже поздно назад смотреть.

Это яд:
Твои глаза смотрят сквозь, в темноту витрин,
Там, где я - лишь помеха, нелепый случайный блик.
Я выдумал космос, где я - твой единственный сын,
Но я - лишь прохожий, чей голос под ветром поник.
Невзаимность - это петля из шёлковых нит,
Это суггестия боли в пустом коридоре метро.
Всё, что я строил, сегодня по швам трещит и горит,
Оставляя в груди ледяное, слепое нутро.