Творческий кризис

Куплет 1:
В начале, был тремор и дикая дрожь.
Страхом по венам, под кожей как вошь.
Изнутри режет тело, невидимый нож,-
щекочется демон, от него не уйдёшь.
Не поможет и мелом, круглый чертёж,
ведь разум болеет, и его не спасёшь.
И теряется вера, в сладкую ложь,
тьма одолела, и свет не найдёшь.
Душа прогорела, уже не вернёшь,
счастливое время, когда ты живёшь.
Сейчас на деле, как из гроба встаёшь,
полумёртвой тенью, по стенам плывёшь.
Ни в чём не уверен, даже в том, что умрёшь,
только ужасу верен и добра ты не ждёшь.
И на человека, уже не похож,
а зверем в клетке, тревожно поёшь.

Припев:
Три стервятника в небе, кружат хоровод.
И каждый из них, своё имя несёт.
Тревога, апатия и смерть с ними ждёт,
пока жертва сама, себя доведёт.

Первый - страхом, мозг заклевал,
второй - в погоне, все силы забрал,
а третий - спустился и кровь допивал...
По кусочку, до капли жизнь забирал.

Куплет 2:
Затем, стало худо опираясь стоять,
и очень трудно, сидеть и лежать.
Думаю туго, всё равно, что страдать.
Страшная мука, даже вставать.
Сложно утром, глаза открывать,
и кажется трюком,- покинуть кровать.
Не могу поднять руку, чтоб ложку держать.
Задницу тупо, лень поднимать.
От страшного звука, не смогу задрожать,
даже если не буду, ночью я спать.
Не способен и глухо, вдруг закричать,
и шёпотом в ухо, что-то сказать.
Не получится сухо, молча мычать,
не хватит и духа, на помощь позвать.
Если в мире разруха, мне наплевать,
и с косою старуха, устанет пугать.
Желание стухло, жизнь проживать,
и кажется глупым, даже мечтать.

Припев:
Три стервятника в небе, кружат хоровод.
И каждый из них, своё имя несёт.
Тревога, апатия и смерть с ними ждёт,
пока жертва сама, себя доведёт.

Первый - страхом, мозг заклевал,
второй - в погоне, все силы забрал,
а третий - спустился и кровь допивал...
По кусочку, до капли жизнь забирал.

Куплет 3:
В конце, всё же приходит, та самая в гости.
И как в непогоду, скрипят её кости.
Отправляя в дорогу, ни чего и не спросит.
Да нету и толку, от глупых вопросов.
Последних осколков, надежды не бросит,
под смертиника ногу, он обувь не носит.
Постольку-поскольку, жизнь свою прожил,
уйдёт он без боли, или вилы под кожу.
Сразу найдёт в святое дорогу,
или коршун склюёт его понемногу.
Всё будет зависеть от прожитых лет.
Киснуть, кипеть или просто гореть.
А может, и новая жизнь его ждёт,
родится и снова, путь он пройдёт.
Ад и Рай не конец, и не начало.
И каждый творец, своим же причалам.

Бридж:
Только помните люди, всегда наперёд:
Уныние - грех, в бездну ведёт.
Ни чем не поможет, и только столкнёт.
А творческий кризис, скоро пройдёт!