Я устал

Я устал
Очень устал пытаться писать стихи
Ничего совсем не получается
Мне от этого дурно
Не спится, не естся, не играется, не читается

Я всегда был странным и добрым
В таких, как известно, никогда не влюбляются
Живётся таким тяжко
И только легко страдается

Неужели это всё, на что я способен?
Быть третьесортным, неизвестным, неудавшимся поэтом
Не написавшим ни одной талантливой строки за лето
От зарплаты до зарплаты, десять разных работ за год
Съёмная квартира в гетто
Лишний вес, куча проблем, забот
Неспособность поговорить хоть с кем-то
По душам и на сто процентов

Всегда полумеры, разорванные отношения, недописанные стихи
И никакой любви
Ни к себе, ни к людям
Ты всегда бежишь…
Чувства под запретом, в страхе быть обманутым, раздавленным, задетым
Всё в темноте, привык уже как будто жить без света…

Я устал…
Не знаю, чем закончить эту исповедь
Строчки идут через силу
В чём же стимул, спросишь ты
Я отвечу, что это написано болью
В этом радость моя и проклятие

Блокноты заляпаны кровью
Без понятия,
Что мне делать после долгой ночи в агонии
Без сна
Остаётся лишь ждать начало нового дня…
В надежде, что завтра изменится мир
Вместе с миром изменюсь и я
Точка…