Трещины мы

В ночной тишине послушай что шепчет море
Все это станет узорами на фарфоре
Мы падали ломались терялись пели
В ночной тишине послушай что скажут горы
Что скажут звезды с строчек стихотворений
Где-то остались ли мы – те дети,
Читавшие книги за партой между уроков?
Скажи, мы однажды сможем прийти домой?
Небо чужое
Но лишь оно
Остаётся, оно родное
Там где не слышно родных языков
И возвращаться некуда
Это и есть свобода?

И я бы сказал
Весь мир перед нами
Он наш
Он не ждет нас
И мы сами забыли, что держим его
В ладонях
И можно вернуться куда угодно

Но что можно забрать из прошлого
Кроме воспоминаний, если
Мы и прошлых себя нигде не храним?
И сколько всего потеряно, словно пыль...
И о том, кто я, я порой забываю
И действительно хочется возвращаться
В прошлое
А мы живем в настоящем
Мы всегда живём в настоящем
Оно становится узорами на фарфоре
Когда ты говоришь:
Сам создавай свой дом

Это не вечно
Это пройдёт

А хочется всё же
Чего-то вечного и простого

И с работы вынырнуть засветло
И прийти куда-то но
Тут только кошка встречает
И край золотого неба, за которым
Начинается ночь
Нет рецептов, нет нужных слов, но

Есть твои слова
И свет в моих окнах
И моя болтовня
И свет в твоих глазах
Был всегда
И ещё светло в твоих окнах
И в моих старых стихах
Было всегда...
И ты слушай что шепчет море
И я ещё вспомню кто я но
Все это станет узорами на фарфоре, когда

И где-то дети, такие же, как и мы,
Читают книги на уроках
И шумят поезда
И в небе растворяются самолёты
И медведица видна

И мы
Будет свет в этих окнах
И когда я буду смотреть в твои глаза
И когда на нас смотреть будут звёзды
И не будет ни горьких слов
Ни теплых слов
И мы вовсе будем без слов, ведь
Все это станет узорами на фарфоре
И мы выпьем прошлое медленными глотками
Жасминовым чаем
И будет таким правильным
Это всё

14.01.2026

Прим.: трещины на фарфоре отсылаются на японскую технику реставрации кинцуги, в которой трещины на изделиях не маскируются, а наоборот подчеркиваются добавлением в лак золотого порошка, тем самым говоря о том, что изъяны можно превратить в нечто прекрасное, и поломки – не конец, а лишь часть истории.