Африканец

У земли душистый клевер:
оттиск лаокон небесных,
у меня в руке лишь пепел
памятных и неизвестных,
одиноких рифм – созвучий
во лице красивых песен,
много в мире благозвучий,
мир поистине чудесен.
Я богат стихами в россыпь
наобум веселой стайкой,
если ты меня попросишь
без стеснительной утайки
здесь остаться на мгновенье,
я останусь – это в радость,
и тебе стихотворенье
напишу – такая малость,
ты придешь ко мне не ночью,
не попросишь злую похоть,
мы не станем очень – очень
ахать-ахать, охать-охать!,
ни к чему такие мысли:
это в прошлом – в самом деле.
Надо мной теперь нависли
восемь пятниц на неделе.
Я их глажу, я их чищу,
и для них я – иностранец,
а себя я ненавижу,
будто кожей африканец.
Нет. Не расовый я циник.
Просто рифму здесь добавил.
Ты читала Младший Плиний?
Не читала? Я б заставил.
Я люблю поэтов, благо
есть в поэзии большое,
стих для сердца – будто влага
для растенья, остальное
разве стоит в этом мире
ну хоть толику вниманья?
Я пою на звучной Лире
без штанов непониманья.